Like Cinnamon

2009-06-14T11:06:00.000-07:00

En la soledad es cuando nos conocemos;

En la oscuridad.

Cuando eres sólo tú y nadie más.

Es en la soledad cuando entendemos

que no hay manera de encontrarse

sin perderse.

2009-05-08T11:38:00.001-07:00

La echaré de menos, lo sé. Pero la vida empieza ahora. Tengo derecho a sentir los sabores. No me protejas tanto, tengo derecho a las victorias. ¿Me alcanzarás? Yo te sigo. ¿Pero tú me sigues?
Ahora no quiero parar, no me atropelles. No se interponga, por que no miraré hacia los lados. ¿Me acompañas?
Yo te digo, que la vida es más que un par de botas.
Echaré de menos a todos menos a mí. Porque ya no quiero ser ésta, y tu bien lo sabes. Que mí placer ahora es olvidarme de mí, y hacerme nueva. Es reinventarme. Y no sé si eres capaz de aguantarlo.

2009-01-23T01:24:00.000-08:00

Este llanto desesperado
que te revolotea a cada momento
Esta penuria de insatisfacción.
Es que ya no ves los colores
y la vida que hay por detrás
de estas verjas…
este grito que ya no quiere silenciar
pero nadie te oye
y es que nadie te ve
te das cuenta, y no te das cuenta…

2008-12-28T07:26:00.000-08:00

Soy apenas un ser curioso ante tus ojos, una incógnita. Esparce tu ironía, la que tanto me gusta. Esparce tu mirada crítica. Esparce tu vida, la cual hiciste poesía. La cual hiciste poesía.

2008-07-06T06:52:00.000-07:00

No has podido explicarme lo de estar conmigo pero siempre buscando más allá de lo que yo podría ofrecerte. De soslayo te veía mirando cautivante a todos, menos a mí. Dijiste que si yo leyera a Rayuela te entendería un poco más. Me mentiste. No es que yo no quepa en el personaje, aunque no me lo pueda creer. Es que la incertidumbre te dio un aire de no poder vivir esta ilusión literaria.

give me something

2008-07-02T05:19:00.000-07:00

She said, to paraphrase T.S. Eliot, "april is the cruellest month", because she always knows what she is talking about. How beautiful the words are, and how dark can be life without them.
Don´t worry, I can handle with it. And also I can carry just the beauty of the happenings. This is the way that I can support life. Each person brings to another something special, and you brought me poetry.
And you know what I am talking about.

2008-06-11T13:16:00.001-07:00

En un jardín de rosas azules, perdida en el olor acre de la estación. No hace frío. Aquí donde no hay espejos ni miradas, no hace falta esconderme ni gritar a los cuatro cantos del mundo, la soledad.

2008-06-11T13:14:00.001-07:00

El barrio se llamaba Oakland y a mí me ha hecho mucha ilusión que estar cercada por robles me hiciera fuerte. Nunca supiste decirme la verdadera razón para lo nuestro llegar al fin tan pronto. Hoy cabe el silencio entre nosotras dos. Aquél verano me quitó tan sólo la esperanza de la reconciliación. Me he prometido nunca más juzgar a lo suyo.

2008-06-03T12:41:00.000-07:00

Sólo me queda la imagen de la locura
Qué será de mí, poesía?

trago el punto final
para que al fin y al cabo
no tenga que empezar

ni seguir
ni restar

2008-02-11T12:24:00.000-08:00

Es prácticamente imposible trasladarse a otro lugar (ciudad, país o continente) y sentirse en casa. No, no te puedes llevar a la gente. Siquiera te puedes llevar el olor de tu casa, la risa de los que hacían parte de tu vida, y el calor de tu hogar. Te los puedes llevar siempre en la memoria y guardártelos para el momento de la vuelta y para que sepas de donde has venido. Que son de allí las raíces de tu alma, de tu carácter y de tu fuerza, aunque muy a menudo ésta decide abandonarte en señal de protesta. Y no sólo protesta para decirte: - Te estás olvidando de donde viniste. Es apenas para decir con un sabor dulce y sencillo que tienes que seguir adelante, porque sí, porque de allí has venido. Que es muy importante tener puntos de referencia, así como personas y que todo hace parte de un gran plan, el plan de tu vida. Que del jardín que estás cultivando, los de allí son la semilla, pero que los de aquí, los de ahora, son las gotitas de lluvia y los rayos de sol, a la medida necesaria para no dejarte vacilar. La protesta es para que decidas olvidar todo lo que de malo te ha pasado, y no llevártelo consigo para que todos vean el valor de tu sacrificio. Es para que te vean serena y para que te reconozcan no por tu historia, sino por tu mirada. Y que eches siempre de menos a la risa de tu gente, pero que sepas reconocer a los tuyos, a los de ahora, y que no te los dejes escapar. Porque echar de menos te proporciona un dolor que no cabe dentro del pecho. Pero que estrechar lazos te reedifica.
(para las gallegas)

2008-01-29T16:09:00.000-08:00

Soy el ritmo y el compás,
pero también soy el freno y el desatino.
Soy un poco las vacilaciones del cuerpo
y los ímpetus del alma.
Soy el sí y el no.
Un poco el balance de lo que va y viene.
Soy eso, lo de la vida imitando la naturaleza.
Estoy donde el agua del mar y del río se encuentran,
En donde el alma y el cuerpo se reconocen.
Hay oleadas.
Pero hay vida.
Sí, hay vida.

2008-01-21T15:06:00.000-08:00

"Buscaré un rostro, un rostro compuesto y monumental, y lo dotaré de omnisciencia, y lo llevaré bajo mis ropas, como un talismán, y despues (lo prometo) encontraré un escondite en el bosque para poder, allí, mirar en secreto mi colección de curiosos tesoros. Lo prometo. Así no lloraré." (Virginia Woolf)

2008-01-21T15:05:00.001-08:00

"Y yo sólo estoy vinculada a los nombres y las caras. Atesoro unos y otras como amuletos que me protejan de un desastre" (Virginia Woolf)

[De Levemente ondulado]

2008-01-12T12:02:00.000-08:00

Roberto Appratto (Uruguay, 1950)
[De Levemente ondulado]

"Es la voz de tu conciencia la que te habla
Y te dice: no has de sufrir.
Has de pensar en ti sobre todas las cosas,
Es decir en mí: sin distraerte
Con las ansiedades y los sentimientos de pérdida
Que te acechan a cada paso. Escucha:
Es la voz de tu conciencia la que te pide
Concentración y seriedad
Para pensar en tu vida.
Ésta es la voz de tu conciencia que te exige,
Desde ahora,
Escribir un poema por día.
Un poema.
No es una broma
Ni una exageración: un poema por día
Te ayudará a limpiar tu espíritu
Para no sufrir. Repito: no has de sufrir
Por los problemas amorosos, sino
Amar a ese poema que escribirás
Para no sufrir. La voz de tu conciencia
Vuelve a hablar: escúchame: no te pierdas
En los trajines del día. No duermas tanto.
No vayas al cine
Sólo para pasar el rato.
Debí haberte hablado antes. Debí
Haberte prevenido contra todo eso,
Pero esperaba que actuaras
Por ti mismo. De modo
Que me mantuve en silencio. Hoy,
Con una voz ronca, tal vez por desuso,
Pero fuerte,
He decidido hablar, y por eso me estás escuchando,
¿Me estás escuchando?
Hablo con una voz pausada, serena, para decirte
Que te quedes así,
Sentado, si es posible, en actitud de cumplir
Estrictamente mis palabras: es en presente,
Es en imperativo, que te digo que te concentres,
Que te mantengas alejado del alcohol
Y de las malas compañías; que estés solo,
Profundamente solo,
Aun en presencia de los otros,
Que no harán sino molestarte
Con textos imprecisos, torpes, mal puntuados,
La expresión indirecta y borrosa de sus almas;
La voz de tu conciencia te dice que no los escuches,
Que limpies tus oídos,
Que te pongas de una vez
A escribir el poema. Ése es el llamado.
El poema permanece en ti como una fuerza invisible,
El ritmo de un contrabajo que va y viene
Sobre las inclinaciones de tu espíritu, hasta el otro día,
En que escribirás otro poema,
Como se nunca hubieras escrito antes:
Con una pose ingenua ante la salida libre,
Indómita, de tus palabras. Yo las guiaré, yo,
La voz de tu conciencia, capaz de ver el dolor
Y la imperfección en lo que has hecho.
Me dirás que es tu vida, pero es también la mía;
Tengo derecho, por tanto, a decirte que te calles.
La voz de tu conciencia exige, perentoria,
El respeto del silencio,
Del ejercicio espiritual
De un poema por día, y lo seguirás aun cuando
Los demás te indiquen otro camino:
Serás un hombre si puedes desoírlos y hacer
Solamente lo que te estoy diciendo:
No pienses en otra cosa; sobre todo,
No pienses en eso. La voz de tu conciencia
Piensa por ti
para que no confundas el ritmo de tu vida
con el de tu corazón. Te lo dice, sólo por hoy,
esta voz, que advierte el desorden
en el uso inútil, operático,
de la fantasia, de la memoria,
de la ensoñación.
Deja que tu pasado,
a menudo abrumado por el dolor,
por la incertidumbre,
por la entrega absoluta a causas imposibles,
se evapore. Por eso te dice, una vez más,
la voz de tu conciencia que te quedes así, quieto,
y no sufras. Escribe tu poema, firme, sólido,
impasible, galvanizado en tu soledad, y estarás bien.
Ahora, con un gesto desprendido y generoso,
Con una sonrisa de aceptación, sin otra cosa que tu propia fuerza,
Escribe lo que te dictaré: empieza así:"

2008-01-01T14:04:00.000-08:00

“Por eso odio a los espejos que revelan mi rostro verdadero. Sola, a menudo me sumo en la nada. He de mover los pies con gran cautela, para no rebasar los límites del mundo y caer en la nada. He de golpear con la mano una dura puerta, para llamarme a mí misma a fin de que vuelva a entrar en el cuerpo” (Virginia Woolf).

2007-12-31T01:41:00.000-08:00

Siempre pienso tenerlo, amor.
Y ya se me escapa por entre los dedos.
Se me escurre sin más
de nuevo, en el ritmo de las olas.

Te dejo marchar, como si a mí
las molestias de perderlo
fueran apenas los minutos
que se pierde en tener
que esperar por el próximo tren.

Para unos es el fastidio,
otros el infortunio.
Para mí, la malicia de sufrir
sin premeditarlo y tener que dejarlo,
sin más.

2007-12-27T09:23:00.001-08:00

Ve mi amor
Ve, que la marca ya me la has dejado.
Ve hacia donde nadie pueda encontrarte.
Ve mi vida.
Lo más lejano de ti mismo,
Lo más cerca de tu corazón.
Ve, que la cicatriz ya me la has dejado.

Ya no te quiero como antes
Apenas ya no te quiero;
Hay algo más que quererte.

Agarra el mundo que es sólo tuyo,
Olvídate de todo el resto,
Olvídate de ti, mi vida.

Ya no tengo celos de tu silencio
Ni de tus miradas
Buscando en algún lugar,
Lo que llamas felicidad.

Ya no nos encontraremos por allí,
Por que así es la vida, mi vida.
Nuestros caminos ya no se cruzarán,
Porque nunca ha habido planes

Andarín obsesionado
Por lo intangible,
Cruza el cielo
Que la vida es más.

2007-12-27T09:22:00.001-08:00

Lo tienes todo:
Un mapa, una brújula y una mochila.
Tienes un cuaderno con las hojas en blanco.
Un bolígrafo y otro bolígrafo.

Lo tienes todo planeado:
La ruta, los paisajes, las distancias,
Las densidades, los volúmenes.
El tiempo y las dimensiones.

Y así tienes tú control de tu vida.
Puedes pasar y te puedes quedar.
Puedes no dejar rastros,
Ni olor, ni esencia.
Lo tienes todo controlado.

2007-12-01T13:23:00.000-08:00

Ai você vem e diz:
- Atropelo!
e de manera assim, atroz, me desvela e me desata.
e eu sem velo, já nao sou eu, sou tua, sou nada, sou ingrata.
sou mais,
ponto e vírgula.

2007-12-01T13:13:00.000-08:00

Quando do lado de cá,
o lado de lá,
nao faz mais sentido.

2007-03-27T16:16:00.000-07:00

Muro e jardins

Há alguns meses ganhei uma pimenteira.
Eu não queria uma pimenteira, sequer sabia o que fazer com ela. No meu jardim não nasciam flores, plantas e muito menos tinha uma roseira. Mais por falta de tato do que por fertilidade da terra.
Eu, que não queria aquela pimenteira, vi-me numa delicada situação de comedimento. A vizinha, da casa ao lado, que presenteou-me com a mudinha, espionava-me diariamente e eu como se não me apercebesse, deixava-a admirar-me como um favor à sua mediocridade. O muro baixo e colado ao dela, o portão vazado e as grandes janelas do meu duplex, deixavam-me invadir por uma claridade que eu mesmo custava a enxergar. Espantava-me a curiosidade que tinha a tal vizinha, no meu cotidiano tão repleto de uma rotina pura e seca.
Não mais que lia livros por horas a fio, na grande poltrona herdada por papai. Quando a noite caia, acendia sempre uma grande vela que alumiava aquelas letras minúsculas e enchia-lhes de vida e sofreguidão. Quando era dia, deixava apenas que a luz do sol entrasse por entre as janelas sem cortina, no gabinete que tinha a vista voltada para a rua. Escrevia, quase que diariamente para uma coluna de jornal local, crônicas e afins. Possuía alguns livros publicados, quase todos falavam sobre a vida, a morte, amores e indiferenças, mas mantinha-me no anonimato.
E era ali, sentado em minha poltrona que sentia-me observado pela senhora que passava horas do lado de fora de sua casa a cuidar do seu jardim.
Ah! O jardim! Mas que belo jardim possuía aquela velha mexeriqueira. Não posso sequer traduzir-lhe a beleza daquelas rosas, margaridas, crisântemos e lírios, das pequeninas mudas que esperavam para serem transplantadas para a terra, para serem adubadas e borrifadas com o sumo da vida, daqueles pequenos arbustos cheios de alegria.
Eu que inalava o cheiro daquelas maravilhas quando abria as janelas do meu gabinete, e deixava que a brisa do final do dia, trouxesse consigo o odor remanescente daquelas plantas robustas.
Nas manhãs de sol ainda raiando, em que dirigia-me ao mercadinho da esquina, quase pontualmente durante a semana, não fosse um ou outro contratempo, cumprimentava por cima do muro, a madame que estava a tratar do seu jardim com uma dedicação exclusiva à cada sílaba pronunciada.
- Bom dia! – eu dizia.
- Bom dia! – respondia-me no mesmo tom de agrado; e eu seguia pelo meu caminho sem flores até o portão que rangia ao abrir-se e fechar-se.
Até que numa manhã atípica, na volta do mercadinho fui abordado pela mulher, nem alta, nem baixa, um pouco robusta e de pele acastanhada, a mulher da casa ao lado. Foi o dia em que estendeu-me numa das mãos a muda em um vaso. Disse-me que aquilo ali era uma plantinha muito simples e simpática, mas que já lhe faltava espaço para acomodá-la em seu terreno, e como tivesse observado que meu jardim não possuía sequer uma graminha, imaginou que eu quisesse tê-la. Disse-me que esperasse apenas uns dias e ela estaria pronta para ser fincada ao chão. Nem mais, nem menos. E eu, que sou leigo no assunto, apenas agradeci a oferenda e dirigi-me ao meu portão azul enferrujado.
Ainda que tivesse alguns assuntos a tratar, deixei o vaso com a plantinha em cima da minha escrivaninha, e por um dia e uma noite ela ali permaneceu.
Eu, que não queria a pimenteira, senti-me na obrigação de encontrar um lugarzinho para ela no chão de terra batido do meu terraço. Foi ao lado de um banco de cimento que cravei, sem jeito, a pobre pimenteira. Como não me foram dadas maiores instruções, deixei-a ali na claridade quando o sol batia de lado numa hora do dia e na penumbra com suas folhas verdes e murchas, quando invertia-se no relógio, os ponteiros, de oeste a leste.
Não era comum trocar-mos mais de duas ou três palavras por dia. Eu, que também a observava, não vou negar, que desde sua chegada à vizinhança, há poucos meses, invejei como nunca, a velha solitária, por ter transformado tão rapidamente o ambiente do seu terraço. O cuidado que teve com aquela terra, preencheu-me de um sentimento nunca antes experimentado. Mas a minha vida tão pacata e cheia de hábitos antigos, não me permitia o contato nem com ela, nem com seu ofício. Apenas vivíamos eu cá, e ela lá a admirarmo-nos com os afazeres alheios.
Não achei que ela fosse resistir à minha indiferença, ou a minha falta de ânimo para cuida-la, mas a pimenteira ficou ali, e parecia que estava também, a me observar, com um olhar lânguido, doentio.

***
Aquela planta me tirou o sono, causou pesadelos. Certa vez, acordei no meio da noite, assustado, suando frio. Havia sonhado com a muda, agora gigante, tomando conta da minha casa. Suas raízes fugiam ao chão, arrebentavam a terra, e a medida que os galhos iam crescendo, tomavam conta de toda sala, da cozinha, dos armários, subiam as escadas, tomavam o gabinete, até que me retiravam da cama, espremia os meus braços e pernas, meu tronco e agora o meu pescoço; eu me vi, sufocando, ardendo. O coração disparou em taquicardia, por uns instantes. O resto da noite passou em claro. As vezes sonhava com ela morrendo em meu lugar, alguém arrancando-a da terra e deixando-a secar na escuridão.

Algumas semanas se passaram e não fossem as chuvas intermitentes de verão, teria sucumbido, como todas as outras plantas ali experimentadas.
Admirava-me com sua resistência, tanto que passei a adorá-la. Adorei a presença daquela estranha em meu jardim. Acredito eu, ela também adorava espionar-me, assim como a vizinha, na minha mansidão solitária.
Não sei o que levou aquele muxoxo a encher-se de vida, acho que fora ela, condescendente à minha rotina extasiada. Como não julgo sua existência e nem mesmo o fato dela teimar em existir, sinto-me lisonjeado com o amor daquele pé de planta e daquela veterana. Renderam-me até algumas crônicas.
Agora, somos três, a adorável pimenteira, eu e a velha da casa ao lado.

2004-12-31T10:58:00.000-08:00

Vejo a hora de olhar para minha vida, o que foi, desavergonhada.
Desculpar-me, à todos, os meus ceticismos, as minhas desventuras.
Tirar de cima de mim o peso do meu corpo, aliviar-me a alma, desvanecer.

---------------------------------------------------------------------------

Amo sim, a vida, com tantos sentimentos.
E por eles deveria odiá-la.
Mas amo.

2004-12-22T14:53:00.000-08:00

Finalmente sã,
finalmente a mentira
De volta a realidade suburbana.

2004-10-17T11:30:00.000-07:00

De-me a cor da delicadeza,
a sutileza do abstrato.

2004-10-10T10:32:00.000-07:00

Um dia, contaram-me as minhas verdades.
Desabei em choro, em versos, em prosa.
Sai' do ritmo por me tirarem as notas
e sem um pedaco dessas linhas tortas
cairam as lagrimas da solidao.

2004-10-03T11:59:00.000-07:00

Notei outrora a chegada do outono,
Folhas caidas ao chao, cores diferentes.
Mudam-se tambem alguns significados da vida.

2004-09-01T10:51:00.000-07:00

Ah! Se no tempo eu voltasse e resgatasse a minha paz.
Haveria de me iludir com um mundo que nao existe,
com um mundo que nao deixa cicatriz, que nao aprofunda
e nao marca a alma.
Embora eu fale das lagrimas e dos sorrisos mortificados,
ha neles os motivos que me trazem aqui.
Entao, tempo,nao corra e nem pare, apenas aconteca,
e deixe-me viver uma coisa de cada vez...

Era apenas um retrato...

2004-08-30T15:51:00.000-07:00

Era apenas um retrato
de uma vida passageira,
de um corpo estonteante,
de uma mente deprimida.
Era apenas um retrato
de tudo que nao deu certo,
de um sorriso congelado
que se perdeu no tempo,
que morreu de vertigem
e sucumbiu na memoria.
Era apenas um retrato
de um passado estarrecido.

2004-08-23T20:20:00.000-07:00

Se vc acha q trabalha na puta que pariu, existem pessoas que descem duas
paradas depois da sua. Nao eh questao de conforto pensar na 'desgraca' alheia,
aprendemos muito com isso.

------------------------------------------------------------------------------------

Se vc acha que 6h da manha num domingo eh cedo pra trabalhar, mas que
entao vc se da conta de que a cidade ja esta fucionando nesse horario e que
existem pessoas ali fazendo com que ela funcione, do contrario vc nem consegue
chegar ao trabalho.

------------------------------------------------------------------------------------

E que ha males que vem para o bem, como ficar sem endereco por
algumas semanas, por exemplo.

2004-08-18T18:12:00.000-07:00

[prelu'dio ao outono]

2004-08-18T18:09:00.000-07:00

Se nao ha' mais lagrimas,
e' por que a fonte secou.
Se nao ha mais sorrisos,
e' por nao haver razoes.
Viver o fatidico,
corroe a alma dos desesperados.
Os olhos pedem socorro,
os gestos suplicam.
Mas todos estao muito ocupados
com assuntos deveras, importantes.
Se nao ha mais abracos,
e' por nao haver mais corpos.
Nao ha mais saude,
Nao ha mais sanidade.
Nao existem os culpados.
E nao se pode mudar o mundo
dentro da propria cabeca.
E ela pede socorro...
E se chora `a seco,
E se corroe o sorriso.
Ela pede socorro...

2004-08-14T19:56:00.000-07:00

Nos matamos aos poucos.
Negligenciamos a no's mesmos.
Livramos-nos do essencial.
Precisamos de substancia, de alimento pra alma.